Metatiempos

Antes de que sea tarde

habría que atrapar las palabras,

o habría que escupirlas

o voltearlas,

tal vez ignorarlas, no olvidarlas.

Antes de que sea tarde

habría que devolver las miradas,

los abrazos.

Habría que parar los pies

o echar a correr, a hurtadillas

o declarando.

Tal vez habría que huir

como un cobarde

para permanecer valientemente.

Tal vez habría que implorar perdón

o tal vez darlo sin pensar qué

o quién.

Tal vez antes de que sea tarde,

habría que hacer mil quieros.

Antes de que cada acto

pase a otro ayer,

habría que intentarlo,

antes de que sea tarde

aún cuando no haya terminado

el día.

Poesía

Es solo mi voz

quizás solo mi voz,

la palabra hecha voz,

quizás solo la mía.

Es esa hojarasca escurridiza y ardiente

que se asoma a mi mente,

que bulle en malogrados revuelos

y estallidos, fragmentos

entre las entrañas

que apelan a los sentidos.

Que me lanza a una búsqueda

no se adonde, hasta adentrarse

en la caverna no se

sin pretenderlo.

Es la tierra bajo mis pies,

es el aire que respiro,

la fragancia de tiempos que se mezclan

entre los que camino.

Es solo mi voz

solo mi voz

quizás solo la mía.

No lo detendría

Quizás no detuviera al tiempo,

inexorable y en apariencia implacable

es solo la moneda que pagamos

cada vez que aprendemos a leer

entre los espacios de las palabras,

detrás de la mano que se alza

o se aprieta,

del puño de nuestra alma.

Quizás no lo detuviera.

Congelaría las imágenes,

las películas de mis recuerdos.

Guardaría esos registros, no se donde,

para ponerlos de vez en cuando

en mi regazo, como a un niño pequeño

y poder sumergirme en ellos.

Los escondería para protegerlos

incluso de la memoria,

lúdica se mezcla con nuestros deseos

y vaivenes

hasta traicionarnos.

Quizás no detendría al señor de los ciclos.

Lo retaría en un pulso

hasta arrebatarle

cuanto dije,

cuanto hice y falle,

lo que soñé,

todo cuanto sentí.

No dejaría que me perdiera

sin mas ropaje

en una supuesta locura,

entre una fauna de vocablos no correspondidos

buscando sensaciones casi ingrávidas

y ausentes.

No detendría al tiempo.

Es un transeúnte solícito

que me lleva de la mano.

Lo escucharía

agradecida.

¿ Por qué ?

Se preguntó el primate y buscó.

Se pregunta el hombre y busca.

Sueña intentando responder.

Se pregunta si sueña

porque tiene la clave.

Se pregunta,

sueña el hombre,

busca.

Camina observando cada roce de tiempo,

se pregunta por qué camina el roce

por qué el tiempo.

Se pregunta el hombre

por qué el Sol,

por qué la Luna,

por qué salto,

por qué caigo,

por qué no vuelo,

por qué sueño,

por qué siento,

por qué siento lo que siento,

por qué giro,

por qué curvo,

por qué lloro,

por qué río,

por qué el agua,

por qué la tierra,

por qué se parte,

por qué se mezcla o disuelve,

por qué el miedo

por qué,

por qué busco.

Se preguntó el primate

y aún sueña el hombre que busca.

Aburrimiento

Estoy cansada de hallar la mirada perdida y pululante

entre polvo de segundos,

entre los momentos cruzados que solo existen

mas allá de las viñetas de ella misma.

Cansada de las conversaciones en las que solo escucho

el silencio de mi voz.

Monólogos con rostros de la distancia,

interlocutores pacientes, amables, a los que solo llegan

espacios vacíos entrecortados.

Cansada hasta de esos claros conceptos, ideas y sensaciones

que solo repito para no olvidarlos

alejándolos de cualquier ausencia

o en mal ejercicio autoafirmado.

De esas falaces disertaciones ya sabidas

por esperadas o deseadas

que llaman a una nostalgia

de la que no forman parte.

Si, a veces estoy cansada y quizás sea

de acompañar sola a mi voz,

de ser su mas fiel compañera.